Caldo. Mi piace il caldo, sono cresciuto nel caldo. Umido sì,però caldo, mare, cicale e belle donne...sorrisi d'estate. Sì mi piace questo caldo, passeggio con il mio amore e il mio bimbo, l'ultimo nato di tre , una ventata, si alza un po' di polvere uh uh...O no, sono sveglio di nuovo, è così bello sognare invece mi sono risvegliato, sporco, sudicio e sudato.
Questa tenda è una camera a gas, l'odore degli altri è terrificante, mi chiedo se anche il mio da così fastidio a loro. Voglio uscire, attento a non svegliare nessuno mi dico, la scorsa volta è scoppiata una rissa, ho svegliato mio cugino e lui pensava che fosse stato un altro...in queste condizioni basta un non nulla.
Poi c'è sempre qualche poliziotto, chissà che pensa quando agita il manganello e approfitta delle nostre donne. Ho fatto bene a lasciare la mia, nel nostro paese, con i miei figli, l'ultimo è così fragile,i dottori non sanno che ha ma si ammala sempre.
Penso lui quando esco da questa tenda in punta di piedi, niente più olezzo acre, ossigeno, freddo, si ghiaccia...il freddo mi entra nelle ossa, non ce l'avrebbe fatta, lui è nato in un clima mite, qui di mite non è rimasto più nulla.
La gente mi guarda sempre disgustata, vorrei gridarle che se avessi anch'io una casa sarei bello e pulito. Prima o poi ce la farò, forse, spero solo di non morire lontano da lei...domani mi aspettano in cantiere, per sfruttarmi di nuovo, come uno schiavo, mi danno una miseria, per fortuna c'è quel gurdiano, ha le stesse mie origini, a volte mi fa usare il bagno, e sento l'odore dell'acqua pulita...Non sarei dovuto venire qui in America penso, ma forse ce la farò, nel frattempo la luna mi guarda, fredda e distaccata, chissà che pensa di questa umanità stupida...
